рыжие кудри, мечтой опалённые,
тёплые кадры из старого кэнона.
даже пустыни казались зелёными,
как за очками глаза Джона Леннона.
пахнет винилами утро в плацкарте,
море блестит за вагонным стеклом.
города сердца не видно на карте,
значит, дорога и есть для нас дом.
танец по струнам израненных пальцев,
мы потерялись в своих городах.
люди по жизни такие скитальцы,
ищут приют в одноместных сердцах.
вновь остановка в объятьях рассвета,
шлю со стихами себе же посылки.
остатки винилово-пряного лета
плескались на дне недопитой бутылки.
чай поездов, остывающий в кружке,
вновь тишиной все обветрены губы.
и целое море вместилось в ракушке,
которую папа привёз мне из Кубы.
