Весна.
Сплошной туман над гулкой ночью.
Бравада фонарей за плачущим окном.
Слезами свет размыт -
лучатся строчкой
сомнения ума в потоке золотом.
Ручьи под снегом пробивают своды,
бурлит настойчиво зажатая вода -
мне хорошо
от запаха свободы,
но плохо,
что болит
утрами голова.
Проснёшься,
выйдешь,
глянешь на дорогу -
потоки мусора с оттаявшей земли,
журча, несутся вдоль бордюров строгих
по руслам
выдавленной солнцем
колеи.
Весна пришла:
туман рассеян ветром, -
погожих дней лет семь
дождаться не могу;
посмотрим, что придёт на землю летом, -
готовлюсь к чистому
страстному четвергу.
30.03.12
© Copyright: Виктор Пашков, 2017
Свидетельство о публикации №117033009486