September 19th, 2020

Жизнь коротка . . . Михаил Жванецкий




Жизнь коротка. И надо уметь. Надо уметь уходить с плохого фильма.
Бросать плохую книгу. Уходить от плохого человека. Их много.
Дела не идущие бросать. Даже от посредственности уходить. Их много.
Время дороже. Лучше поспать. Лучше поесть. Лучше посмотреть на огонь,
на ребенка, на женщину, на воду.

Музыка стала врагом человека. Музыка навязывается, лезет в уши.
Через стены. Через потолок. Через пол. Вдыхаешь музыку и удары синтезаторов.
Низкие бьют в грудь, высокие зудят под пломбами. Спектакль менее наглый,
но с него тоже не уйдешь.. Шикают. Одергивают. Ставят подножку. Нравится. Компьютер прилипчив,
светится, как привидение, зазывает, как восточный базар. Копаешься, ищешь, ищешь.
Ну находишь что-то, пытаешься это приспособить, выбрасываешь, снова копаешься, нашел что-то,
повертел в голове, выбросил. Мысли общие. Слова общие.

И только книга деликатна. Снял с полки. Полистал. Поставил. В ней нет наглости.
Она не проникает в тебя.. Стоит на полке, молчит, ждет, когда возьмут в теплые руки.
И она раскроется. Если бы с людьми так. Нас много. Всех не полистаешь.
Даже одного. Даже своего. Даже себя.

Жизнь коротка. Что-то откроется само. Для чего-то установишь правило.
На остальное нет времени. Закон один: уходить. Бросать. Бежать..
Захлопывать или не открывать! Чтобы не отдать этому миг, назначенный для другого.


Маргарита Злодеева
Мой Мир ( поэтическая группа : Сюртук )

Ночь окутывает дремой . . .







Ночь окутывает дрёмой
И скамью под старым клёном
С белой, вытертою спинкой,
И заросшую тропинку,
По которой ты когда-то
Шла, облитая закатом.
Шла, тропинки не касалась,
Или это мне казалось...

Ночь, небрежно и устало,
Тридцать лет перелистала,
Как потрёпанную книжку.
Снова я стою парнишкой -
Щёки залиты румянцем.
Мы сегодня не на танцы,
Мы сегодня - для души.
Значит - лучшие клеши,
Значит - с фильтром сигареты,
На последний ряд билеты
В надоевшее кино.
Это было так давно...

Мы почти уже забыли
Как же счастливы мы были,
И наивны, и чисты,
Как зелёные листы
Вот на этом самом клёне.
Где я, по уши влюблённый,
Ждал тебя, вовсю волнуясь,
И немножечко рисуясь.
Где ты шла ко мне когда-то,
Вся залитая закатом.
Шла - тропинки не касалась.
Или это мне казалось...

Сергей Зернов

Вот и сегодня - дождь стеной . Ещё одно уходит лето . . .








Ты спать сегодня не ложись,
Побудь, пусть мысленно, со мною,
Я расскажу тебе, что жизнь
Могла бы быть совсем иною.

Я не стыжусь… Не я один
Печально подвожу итоги,
Не только из моих седин
Сплелись ненужные дороги.

Как ни хочу – не зачеркнуть
Всё, что нависло за плечами
И не даёт порой уснуть,
Дышать осенними ночами.

Вот и сегодня - дождь стеной.
Ещё одно уходит лето.
Пусть в мыслях, но побудь со мной
Лучом немеркнущего света.


Ах, если б знать мне, только знать…
Но - всё нелепо и банально…
Прости...Ложись, мой Ангел, спать...
Хандра, наверно… Всё нормально.

Сергей Зернов