July 5th, 2021

дары, бусы, плоды, Август

Доброго всем понедельника , чудесной солнечной недели ! Отличного настроения !



 
    ВРЕМЯ     ИЮЛЯ  .


Июль — время ситцевых платьев,

Загара и тёмных очков,

Соломенных шляпок и счастья

И самых красивых цветов!

Июль — время спелой малины

И самых коротких ночей,

Пик лета, души именины,

И наш он, и, в общем, ничей…

В соцветиях липы медовых,

Дурманящей сладости роз,

И в свежести бриза морского,

Немыслимых танцах стрекоз,

Июль , словно Маг и Кудесник ,

Дарящий пору отпусков ,

Мечты и желания, песни,

Стихи , а кому -то  ---  любовь ...


Такой  развесёлый он  парень ,

С веснушками, блеском в глазах,

По --  доброму  солнечно  правит,

  Покуда  песок  есть  в  часах ...

дары, бусы, плоды, Август

Ирина Снегова . Стихи . И всё , что ты любишь ...


Ирина Снегова родилась в 1922 году в Курске. Окончила Литературный институт им. М. Горького в 1948-ом.
В том же году начала печататься. Автор поэтических сборников «Лирические стихи» (1958), «Август» (1963),
«Лирика» (1966), «Крутизна» (1967), книги стихов для детей «Бьют часы» (1962).
В 60-е годы была
достаточна известна. Много печаталась в журналах, в основном это были переводы армянских и грузинских поэтов.
Умерла в 1975 году.
Это все, что известно о ее жизни и творчестве.

Из воспоминаний Ирины Снеговой:
«Многие моря и реки жили как бы невдалеке от моего детства, но Волга прошла сквозь него. Любовь к ней отца, волжанина,
была род недуга. Я никогда потом за всю мою жизнь ни у кого такого не встречала. Видела, как он вдруг начинал мрачнеть,
«тосковал по Волге», словно бы она – человек, собирался и уезжал. Первые мои годы все мы ездили летом в Тутаев,
в Ярославль, в Углич. И много раз плыли на уютных белых пароходах. Сверху, до Астрахани, и снизу вверх, к Рыбинску.
Двигались медленно, прочно садились на мель, долго стояли у больших городов и маленьких причалов… И то особое,
что подкатывало, тянуло под ложечкой, когда смотрела я на эту великую воду, на поблескивающие колоколенки дальних берегов,
было сродни стихам, было, может быть, предчувствием их и началом
».








Вероника Тушнова:

«Я люблю стихи Ирины Снеговой, мне они дороги тем, что я ценю в поэзии превыше всяческого блеска, — ощущением подлинности.
Они — её существование, и как дыхание естественны и неизбежны».

Бывает так...

Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет, как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле!
Но… жаль тебе минувшей боли.

***
Помню, где-то в дебрях детства
Я мечтала в горький миг,
Я придумывала средство
От напастей-зол моих.

Заведу себе собаку,
Может, будет этот пёс
Понимать меня по знаку,
Тосковать по мне до слёз.

Наперёд всё будет видеть,
Ляжет, вежливый, у ног,
Чтоб вовек меня обидеть
Лишь бы кто зазря не мог.

С той поры чуднОй и милой
Столько зим и столько лет,
Столько было, столько сплыло...
А собаки  так и нет...





Удручает, что стихи Ирины Снеговой в Сети встречаются редко, их не увидишь на серьёзных литературных сайтах.
Зато поражает обилие ее стихотворений в ЖЖ и блогах разных девчушек. На розовых и сиреневых фонах, в обрамлении
из сердечек и ангелов красуются записи с прекрасными стихами Ирины Снеговой. Серьезные, мудрые, грустные стихи
зрелой женщины…
 Но стоит ли огорчаться этому последнему обстоятельству? Что до девичьих альбомов с сердечками, так в этом, может быть,
ее победа! То, что сейчас недоступно многим самым известным и обласканным официальным признанием поэтам -
пробиться к сердцу молодых, легко удаётся всюду забытой, нигде не упоминаемой, почти невидимой Ирине –
взахлёб цитируемой в дневниках нынешних юных девушек.

Отпусти меня, адова сила,
Окаянная блажь, развяжи!
Я просила… И вдруг – отпустило.
Вон уж март, дни хрупки и свежи.

Сердце бьется неровно и тихо…
От любви восстаем, как от тифа.

    Сотворение мира

4514961_mej_nashimi_ladonyami (525x600, 106Kb)

Не спите поздно. Подымайтесь сразу.
С трамваем первым. С первой птичьей фразой.
Вставайте раньше. Пейте кофе крепкий.
Займитесь вместе с солнцем кладкой, лепкой,
Формовкой, краской - сотвореньем мира.
Вставайте раньше. Душно или сыро,
Мороз иль жар - вставайте. Дела много!
Работайте. Восторженно и строго.
День напролет. Весь день. Он так не вечен.
Работайте. Друзьям оставьте вечер.
Оставьте вечер звездный и метельный
Чему хотите - скуке иль веселью...
Но если день был трудным, и сомненья
Швыряли вас как мячик по арене,
И неудачи сыпались злорадно,
Мелькая, точно в киноленте кадры,
И вечер не приносит перемены, -
Ложитесь спать. Пораньше непременно.
Ложитесь спать. Хотите книгу? Ладно.
Чужая жизнь? Вот ведь и в ней - нескладно.
Ложитесь. Обойдется. В самом деле.
Я попрошу, чтоб рядом не шумели.
У двери постою. Вот здесь. За нею.
Ш-ш! Полно. Спите. Утро мудренее.
Вставайте раньше. Сразу подымайтесь.
За сотворенье мира принимайтесь!




https://www.liveinternet.ru/users/kep_li/post241449810

Первая зелень — это без денег,

Это не хвостик редиски, не лук.
Первая зелень — это оттенок,
Лопнувшей почки внезапный звук.

Первая зелень — зыбкое пламя,
Горькая клейкость тугих ветвей,
Первая зелень — над головами
Свет незапамятных ранних дней.

4514961_pervaya_zelen (700x560, 193Kb)

Первая зелень — незащищенность.
Неискушенность. Люблю, люблю...
Сердцебиения учащенность,
Ртуть, ускользающая к нулю.

Первая зелень — поздние слезы.
Глухо гудит электронный век.
Режут ракеты пустырь межзвёздный,
В пальцах дрожит молодой побег.

Первая зелень, первая зелень,
Древняя нежность глубин земных...
Зеленью глаз твоих мир застелен,
Листья и травы смеются в них.

4514961_vmeste (517x423, 37Kb)


Стихи Снеговой не броские, в них нет вычурных метафор и необычных рифм. Но, вчитываясь в строки, вдруг понимаешь,
что под каждым стихотворением могла бы подписаться словами: "Да, это всё так... я знаю, о чем тут речь…
и со мной было такое же".

Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз...
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.

Из гордости... Не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть...
А может быть, чтоб, боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть.

4514961_lynnaya_rapsodiya_2 (578x633, 51Kb)


 «...нет в её стихах никакой заданности, никакой запрограммированности, но, может быть, именно в этом и сила её поэзии,
на диво естественной, органичной, честной. Она пишет лишь о том, что её волнует, лишь о том, о чём задумывается,
что ей важно, необходимо, и пишет так, как это ей дано, не пыжась и не стараясь выглядеть чем-то иным, чем-то не тем,
что она есть. Только так, по-моему, может и должен существовать поэт. Просто поэт, без всяких эпитетов и прилагательных.
Разве что с одним-единственным: истинный поэт
».

Маргарита Алигер








Любовь

У нас говорят, что, мол любит и очень.
Мол балует, холит, ревнует, лелеет...
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника  мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.

Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица!
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.

В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная, бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –
Как верно она про любовь говорила!